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Sous les rameaux d’argent que le Mistral lutine,

Tout un peuple, à genoux, lentement s’agglutine Pour cueillir pieusement un ancestral trésor.

Alors, tu jailliras, belle huile de lumière, Sous l’étau du pressoir et la dent de la pierre, Ô, sang de l’Olympie, nectar

aux reflets d’or !

 

 

 

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