Sous les rameaux d’argent que le Mistral lutine, Tout un peuple, à genoux, lentement s’agglutine Pour cueillir pieusement un ancestral trésor. Alors, tu jailliras, belle huile de lumière, Sous l’étau du pressoir et la dent de la pierre, Ô, sang de l’Olympie,...

Gourmandises...